1.0Poesía de Costa Ricahttps://poesiadecostarica.comrich600338<blockquote class="wp-embedded-content" data-secret="sagwsXvvTP"><a href="https://poesiadecostarica.com/2023/11/17/nuevas-pandemiaturas/">Nuevas Pandemiaturas</a></blockquote><iframe sandbox="allow-scripts" security="restricted" src="https://poesiadecostarica.com/2023/11/17/nuevas-pandemiaturas/embed/#?secret=sagwsXvvTP" width="600" height="338" title="“Nuevas Pandemiaturas” — Poesía de Costa Rica" data-secret="sagwsXvvTP" frameborder="0" marginwidth="0" marginheight="0" scrolling="no" class="wp-embedded-content"></iframe><script> /*! This file is auto-generated */ !function(d,l){"use strict";l.querySelector&&d.addEventListener&&"undefined"!=typeof URL&&(d.wp=d.wp||{},d.wp.receiveEmbedMessage||(d.wp.receiveEmbedMessage=function(e){var t=e.data;if((t||t.secret||t.message||t.value)&&!/[^a-zA-Z0-9]/.test(t.secret)){for(var s,r,n,a=l.querySelectorAll('iframe[data-secret="'+t.secret+'"]'),o=l.querySelectorAll('blockquote[data-secret="'+t.secret+'"]'),c=new RegExp("^https?:$","i"),i=0;i<o.length;i++)o[i].style.display="none";for(i=0;i<a.length;i++)s=a[i],e.source===s.contentWindow&&(s.removeAttribute("style"),"height"===t.message?(1e3<(r=parseInt(t.value,10))?r=1e3:~~r<200&&(r=200),s.height=r):"link"===t.message&&(r=new URL(s.getAttribute("src")),n=new URL(t.value),c.test(n.protocol))&&n.host===r.host&&l.activeElement===s&&(d.top.location.href=t.value))}},d.addEventListener("message",d.wp.receiveEmbedMessage,!1),l.addEventListener("DOMContentLoaded",function(){for(var e,t,s=l.querySelectorAll("iframe.wp-embedded-content"),r=0;r<s.length;r++)(t=(e=s[r]).getAttribute("data-secret"))||(t=Math.random().toString(36).substring(2,12),e.src+="#?secret="+t,e.setAttribute("data-secret",t)),e.contentWindow.postMessage({message:"ready",secret:t},"*")},!1)))}(window,document); //# sourceURL=https://poesiadecostarica.com/wp-includes/js/wp-embed.min.js </script> https://poesiadecostarica.com/wp-content/uploads/2023/11/14022022-VHF_5701.jpg11Escribo algo como un diario, una especie de autoficción que llamo Pandemiaturas y que he empezado a recopilar, casi que diariamente, a veces solo un párrafo, a veces varios párrafos, a veces un poco más que eso, ahí va, lo estoy disfrutando.  Es un “género” poco desarrollado entre nosotros, pero se ha hecho popular en España en los últimos 50 años y en Europa existen desde hace muchos siglos.  Permite de todo, desde una reflexión sola, hasta otra generada por una voz ajena, un texto, una declaración de terceros, una imagen que encontramos, la campaña política, en fin, una crónica de cotidianeidades que es sobre lo que se construye la eternidad de cada uno. Pues parece espontáneo, pero no lo es tanto. Aunque es fluido, me cuestiono menos y me dejo ir, todo ajusta y tiene sentido, es muy agradable, te comento, tanto como si me ocupara de la poesía y creo que indirectamente lo hago pero desde otra perspectiva menos versificada pero siempre desde el lenguaje, salvo las cosas que hago y quiero hacer con la fotografía, algo a lo que me quiero dedicar durante los próximos 5 años, que todavía gozaré de buena vista. Quizás hasta veo un documento final mío que tendrá textos y fotografías y lunas y perras llamada Luna de raza Beagle, y Felipe, una especie de autobiografía colectivizada, mi propia experiencia vital convertida en objeto literario fotográfico, más o menos por ahí. Sí, pero ya no lo llamaremos Collage, porque no es una superposición de cosas, sino una integración en distintos formatos de una energía que fluye desde un cuerpo, en un tiempo y en un espacio determinados… Desde que inició la pandemia, la guerra libra sus batallas ahora en los hospitales, donde los héroes usan mascarilla y guantes de látex. Sus trincheras son los salones insuficientes donde se aproximan a los contagiados para limpiar la sangre seca de sus labios y revisar sus aparatos respiratorios. La vida acabó siendo una flema apestosa, mientras la fe se quedó en las iglesias. Hoy cada uno viaja por su cuenta, o a la sumo en medio de su burbuja, aunque las calles están cada vez más vacías, las enredaderas crecen sin control, la gente ya no se asoma a sus jardines, las fachadas de las casas lucen desoladas, como si en sus interiores solo habitaran fantasmas imperceptibles. Ahora los alimentos se distribuyen casi que exclusivamente en cestas colocadas sobre las espaldas de mensajeros miserables que pedalean incansablemente, contratados para alimentar a aquellos hoy asintomáticos, que mañana muy probablemente acabarán también al cuidado de los nuevos héroes, que no son tales, solamente seres que escogieron vivir cerca de la muerte, creyendo así poder llegar a conocerla y posiblemente controlarla. Al principio solo eran alimentos preparados, conforme avanzaron los días y aumentaron los contagios, los mensajeros del alimento, así vamos a llamarlos, también transportaban granos, aceites, carne, pan, verduras y hasta papel higiénico. Cuando las órdenes eran voluminosamente considerables cambiaba el medio de transporte por un pequeño vehículo de carga. A pesar de ellos los transportistas de alimentos preparados continuaron en aumento, algunos modernizados, con pequeños motores de dos tiempos adaptados a sus bicicletas para facilitarles la tarea, agilizarla un poco y permitirles viajar distancias más largas. Pero la aventura no ha tenido buenos resultados y la situación se agrava conforme pasan los días, cada día aumenta el número de contagios, el número de internados en las Unidades de Cuidados Intensivos y los muertos ya comienzan a adquirir cifras preocupantes. Tanto que casi todos ya tenemos amigos y conocidos que han comenzado a morir a consecuencia del virus y los desastres que de manera acelerada provoca en el organismo. Pareciera que la vida misma será una batalla permanente en una guerra interminable, donde el aumento de las bajas es cada vez más complicado. A veces pareciera que la clase política está determinada con sus perradas e indiferencias a aumentar las bajas, como si su acceso al poder dependiera cada vez menos de los votantes, como si los electores para alcanzar sus cargos fueran otros no revelados. Como si ya las urnas hubieran dejado de ser relevantes. Los lavatorios para las manos se han convertido en la nueva realidad. Los diseños varían según el tipo de comercio al que nos acerquemos y para no tener que tocar las llaves que controlan el agua de las tuberías, los sistemas se activan mediante una palanca colocada de tal manera que la llave se active desde el pie, como el acelerador de un automóvil que se presiona para dejar pasar el combustible hasta los sistemas de aceleración, solo que en lugar del combustible las tuberías trasladan el agua necesaria para acompañar los químicos empleados para desinfectar las manos de posibles virus. Han surgido muchas bromas en torno al lavado tan frecuente de manos que se ha instalado en la cotidianeidad, al tal punto que por eso se evita además saludarse con el estrechón de manos. Se dice oficialmente que ese tipo de saludo es contagioso, pero todos sabemos que detrás de ello se oculta el deseo de evitar que sintamos esa húmeda viscosidad que comienza a ser parte de nuestras manos, dificultando incluso el agarre. Nunca más que ahora se ha hecho realidad la imagen de escaparse de las manos… Toda la vida me he cruzado con gente mayor. Mis padres, mis tíos, mis vecinos, mis abuelos, mis maestros escolares e incluso mis profesores universitarios todos han sido por lo general gente mayor y cuando algunas veces me han tocado instructores más jóvenes o menos mayores que otros, siempre he sentido la diferencia de edad. Toda la vida he tenido muchos amigos que son mayores que yo, y aunque los trato con confidente camaradería siempre he reconocido en ellos la superioridad de su edad y en consecuencia sus ventajas en experiencia y generalmente madurez para enfrentar la cotidianeidad. Toda la vida he estado rodeado de gente mayor, pero no es sino hasta este momento de mi existencia, en que me heRead More »